La palette de Pierre

Hivernale

Il s’invente en hiver ce repas de douceurs

Laissant percer le froid sous son tricot vétuste,

Et froissant leur papier aux taches de rousseur

Il change ses marrons en un festin de juste.

La bourrasque jaillit faisant trembler ses mains

Qui pourtant se cramponnent au miel des châtaignes

Excitant le fumet d’un ciel sans lendemain

Lui donnant quelque espoir avant qu’il ne s’éteigne.

Les rues se sont vidées en précédant le gel

Et la foule a glissé vers de chaudes demeures

Ignorant l’inconnu blotti sous la margelle

Du puits sans fond qui fuit sa vie de vieux chômeur.

Là-bas il se souvient des Noëls d’autrefois

Des enfants si joyeux, de la tablée parfaite,

Du feu qui ravivait le bonheur d’avoir foi

En l’avenir radieux portant l’habit de fête.

La neige se poudrait, éclaboussant la nuit

D’un tourbillon festif se maquillant de perles

Et d’étoiles nacrées irisées sans ennui

Recouvrant d’allégresse un plaisir qui déferle.

Et le matin suivant luisaient dans la splendeur

Du givre dessinant des anges aux fenêtres,

Des glaçons dégrossis d’innocente candeur

Et des sons cotonneux dans le frais qui pénètre.

Par vagues son chagrin se souvient du brandy

Qui stimulait son cœur avant de le détruire

En congères grisées aux nappes d’organdi

Altérant son propos qu’on ne saurait traduire.

Mais les goûteux marrons qui fondent sous sa peau

Lui rappellent l’ivresse des baisers rebelles

De sa maîtresse auburn adorant les chapeaux

Pour se piquer au jeu des flocons et des belles.

Éventant le fardeau du sans-abri blafard,

La bise a dessiné dans cette nuit sans lune

Un jardin de cristal ultime et sans cafard

Gommant l’ombre gelée de sa triste infortune.

Pierre Barjonet

Septembre 2022